Poemas, livros, cervejas e amigos

No último sábado, dia 10, rolou um evento da Aquela Editora na Livraria Quarup, em Juiz de Fora, para a divulgação de seus últimos lançamentos: "Distância", do menino Otávio Campos e "Trovadores Elétricos", de Anderson Pires, livros de poesia que ainda voltarei a falar por aqui. O encontro também contou com a presença de outros poetas da pesada, como André Capilé, André Monteiro, Anelise Freitas, Giovani Verazzani e esta pessoa que vos fala (cafona isso, né?). O que teve por lá você pode conferir aqui e ainda curtir uma trilha sonora de responsa. 

E no próximo fim de semana tem mais, olha só:

Deixo com vocês o texto que escrevi e li na última ocasião. Comentários, claro, são bem vindos.

Caderno de receitas

É preciso escrever como se não bastasse pensar.

É preciso fazer você, ouvinte, gozar e dizer: que foda, ele é poeta,

Ainda que passemos o mês inteiro sem trepar.

De quebra, é preciso que essa arquitetura aqui te faça refletir com a mão no queixo

enquanto aquela outra voz, que conversa com a gente, revela que seremos obrigados

a aceitar o fato de que somos assim, de que nos tornamos e nos tornaremos alguma coisa pelo resto da vida, que precisaremos conviver com a pessoa que

deseja jogar-se da primeira ponte que ver pela frente.

Mas calma, há horas em que esse desejo é apenas para nos certificarmos da possibilidade de flutuar.

E essa máquina que é pra emocionar, gente, é falha.

Esse eu menor, maior ou igual ao mundo é apenas teoria.

Mudam as coisas, a nervura dos ossos, a tessitura da pele,

a biologia do coração quando, no fim daquela tarde

que ninguém dava nada por ela, o sol violenta a cortina de renda

e você, procurando coisas banais pelos armários daquela casa,

encontra um caderno de capa dura, com a natureza morta datada e assinada,

seguida de preâmbulos manuscritos e receitas que, pela simplicidade e elegância com que foram bordados nas folhas, tornam aquele instante e aquele único registro de quem só

completou as séries escolares iniciais, prenhes de poesias e filosofias

tão profundas quanto a nossa pele.

Existe alguma estética do solavanco?

Qualquer saúde é um pouquinho de amor?

Existe cura para os problemas das cidades sem a loucura?

Conhecer a si mesmo exige que nos desconheçamos,

A vergonha de escrever, o medo de assumir a fraude que a cada dia constatamos que somos,

o fracasso ininterrupto de horas jogadas ao vento, porque cismamos parecer inteligentes e sensatos frente aos que não fazem nada além do que a selvageria acha de bom tom: atacar!

E esse ataque é esporte praticado. É também um pouquinho de saúde sem amor.

E esse encontrar-se em estado de permanência

e evitar que devires opressores falem mais alto e dite seus totalitarismos,

procura impedir que nos tornemos aborrecidos ou ressentidos,

de que não estamos fazendo análise de grupo, mas

é essa obra não publicada que achamos em lugar inóspito

é que treme em nossas mãos, que lemos e esvaziamos nossos corpos, perplexos,

e ficamos ali sentados, fumando aquele cigarro que nos redime,

silenciando suas palavras com outras palavras da ordem do silêncio,

plausivelmente convencidos de que tudo, embora em movimento,

continua intacto e registrado nos tapas que tomamos desses esbarros.