ainda

ainda não consigo dizer nada

ainda não consigo dizer nada sobre violência 

ainda não consigo dizer nada sobre violência contra 

                                       [professores

ainda não consigo dizer

ainda

sobe um frio na espinha

sobe um frio na espinha só de pensar

sobe um frio na espinha só de pensar na violência

sobe um frio na espinha só de pensar na violência contra                                                 [professores

sobe

enquanto assistimos nossa novela

enquanto assistimos nosso filme

enquanto lemos nosso livro

nada nos escapa

nada é imune, meu bem

os professores

os professores estão sendo

os professores estão sendo espancados

os professores estão sendo espancados por policiais

e o testemunho pânico das retinas entala em nossas guelas

Renúncia

mão que roça o cabelo

perna que laça o pêlo

pêlo da outra perna

cabelo pro suor pingar

grito quente que não quer matar

mão que arranha a pele

lábio que no dente preso

mira o outro queixo ileso

contra a nuca que não se fere

pronta a não se perfurar

olho que evita o olho

tato que é de fato

certo e concreto

fúria

do corpo duplo

que a alma

não quer

entre-

gar

.

 

De um susto pela internet

A linguagem é mesmo um fenômeno incrível. No Facebook, por exemplo, a gente sempre vê alguém postar: partiu balada, partiu cama, partiu cinema, etc. Hoje, li uma construção incrível de uma adolescente: partiu sentir saudades. Não é genial isso? Agora nossos sentimentos também são lugares para onde nos encaminhamos. Se você for beber hoje, já pode se antecipar e colocar: partiu ressaca. Se você for terminar com seu namorado, basta dizer: partiu depressão. Mas o "partiu sentir saudades" me conquistou. Para todas as viagens longas ou mesmo curtas, para todas as despedidas, para todo o saudosismo, estamos sempre partindo, mesmo que não exista nenhum caminho físico a percorrer.

Dispositivo

Meu bem, o que houve

com a cara craquelada

hoje? Deixou de ser

de pau, nem peroba

acha furo ao negócio?

Aqui em Santa Terezinha,

Ruy Barbosa é ruidoso,

nenhum beletrismo,

nenhuma pluma,

só rua cortada de som

automotivo, motivo

da vontade de jogar

você pela janela junto

dessa caixa enfeitada

com nada

dentro.

Comer cru também é parte do regalo

Há poesias que te pegam logo de início, talvez por serem “pop” demais. Nada que também comprometa a sua qualidade. Mas há outras poesias que exigem um olhar mais arguto do leitor. Nada que também signifique hermetismo, mas talvez poesias que você não consiga falar uma frase sequer da primeira vez que as lê. Fica uma exclamação no silêncio, morando em aporias que estão “pedindo pra sair”, exigindo, por assim dizer, uma organização do inorganizável, que é o cosmos onde mergulha a linguagem poética. Mas, nesse caso, o empenho em falar pelo entorno daquela escrita se torna uma tarefa mais instigante. Rapace (2012), o segundo livro de André Capilé é um desses livros. O babado ali é forte. 

O que mais impressiona é a capacidade laboriosa de enxugar os versos, torná-los tão sofisticados ao ponto de nenhuma palavra ser dispensável – característica que é não pra qualquer um – ao mesmo tempo em que o alcance de seus versos chega ao ponto em que nenhuma forma fixa é capaz de aprisioná-los. Seja pela organização espacial, pela escolha vocabular, pela versificação que transita do soneto ao verso livre ou pelas rimas nas sílabas tônicas, Capilé se liberta pelo trabalho. Mas a coisa não parece tão simples assim. O urubu precisa se expor ao dia e à noite, “atento ao frio / feito um bicho”, como no poema que leva o título da ave-rapace, ou desse mamute “que não / sabe ser / sutil com / a dentição // exposta”. A enunciação tenta a todo custo se esconder, muito embora, inevitavelmente, acaba falando de si (lembro de João Cabral: “Sempre evitei falar de mim,/ falar-me. Quis falar de coisas./ Mas na seleção dessas coisas / não haverá um falar de mim?”), e na total anulação de uma memória, de uma experiência ou de um momento da vida que não seja exatamente pontos vitais como a planície da carne, o corpo, ou criações de vida como o presente e o verbo.

tá com nojo, moço?

fica tranquilo

sagrado o sossego da chuca

segura a pemba

agora vai

me chupa

Capilé não poupa essas pequenas provocações. E isso também torna o livro mais potente. Em termos de metalinguagem é exemplar, como em “a economia não presta sem que avalie o risco” (ferramenta), ou “se de tudo / o todo resto // não fosse mais / que esse // nhenhenhém”; em certos pontos até conseguimos reconhecer alguma influência, a começar pelo ABC de Pound. Mas, acima de tudo, Capilé é um dos bons da nova poesia brasileira e isso já pode ser percebido. Tenho certa desconfiança de que o próximo livro (há rumores tímidos de que se chamará CHABU) virá, assim como Rapace, com grande força. Estaremos aqui atentos, mais ou menos espantados com o resultado do corte do esmeril: com o arranhão da unha do carniceiro. 

O livro Rapace foi lançado pela Texto Território e, caso você não o leia, o olho do urubu estará sempre a lhe perseguir através da lombada.   

Nada além do que se vê

Uma vez li no blog Página 29 o drama da autora Laura Assis com relação aos Los Hermanos. O que penso hoje vai ao encontro do que ela disse aquela vez. É um pouco de "Já deu né? Tá bom!".

Sexta, dia 16, aconteceu, na Fundição Progresso, o show de comemoração dos dez anos do álbum Ventura, aquele disco dos barbudos que, se tocar numa festa, nenhum fanzoca conversa e nem te deixa conversar, pois estará aos berros do início ao fim da música; cantando, inclusive, os solinhos de guitarra, os arranjos de metais, sabendo de coração todas as pausas, todos os gritinhos, todas as nuances de todas as músicas. Um horror! 

Os fãs deveriam ser proibidos de andar em bando. São todos uns chatos de galocha! E isso se estende por vários âmbitos artísticos. É algo patológico: loucas como Clarice Lispector, Fridas sofredoras, drogados como Jim Morrison, zumbis andantes da Ana Cristina César, Robert Plants, Kurts, Lenons, etc etc etc. É legal gostar do que esses artistas fazem, mas às vezes é fundamental abrir os olhos com os fãs. 

http://www.fundicaoprogresso.com.br 

O show em questão foi uma bosta. Não foram os Los Hermanos por inteiro que tocaram. Dos originais, apenas o Barba e o Bruno Medina se apresentaram. Os outros componentes, que eu não tive o trabalho de saber quem eram, fizeram sua parte: gozaram com os paus de Camelo e Amarante. Tudo nos conformes. Nota por nota. O som não precisava ser bom (e não foi), pois o público se contentou em identificar a música e se jogar na catarse coletiva. Natural. Eu também cantei, mais ou menos desconfiado, baixinho, não querendo levantar muita bandeira. 

É que essa bandeira eu já deixei de levantar faz tempo. Houve uma época de descoberta (a felicidade dos que não sabem e descobrem) em que me admirava com as melodias, tocava os discos de cabo a rabo, tentava socar guela abaixo de quem se antipatizava com a banda, discutia, ponderava, argumentava, fazia levantamento das últimas bandas do rock nacional, comparava as composições, analisava letra-a-letra, ou seja, fazia parte desse grupo seleto de pessoas de gosto refinado e andava ignorando muita coisa que acontece/acontecia na música brasileira, ou simplesmente desconhecia. 

Não julgo os integrantes pela celebração. Acho que um disco como Ventura deve ser celebrado, assim como o Bloco do eu sozinho. Não acredito, também, que os músicos da banda tenham caído no ostracismo, hajam vistos os belos álbuns do Marcelo Camelo, os projetos do Amarante e, inclusive, de Barba e Medina. Sei, entretanto, que eles precisam ganhar dinheiro e isso não é nenhum pecado. Só gostaria de ver algo novo, de ver gente esperando coisas novas, pois esses revivais já não me comovem e essas reproduções fidedignas me cansam. Haja sono pra dar conta de tanto bocejo. 

Maratona

Ruas da Lapa, entrâncias do mijo,

de janeiro a dezembro prosseguir

cantando sambas em rodas de pedras,

feitas de escombros que escondem algébricos

suores. Bambas de segunda-feira

permeiam trovas sem eira nem beira;

freiras da Gomes Freire rezam perto

das bancas de neve, dizendo reto:

“Isso aqui né bagunça não, meu filho!

Segue pela Mem de Sá que eu reflito

se te encontro na esquina da Inválidos –

Riachuelo, onde fazemos pazes

e cortamos linhas de terços brancos,

contas e contas de pai nossos tantos”.

Foto: Dhani Borges